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Je monte l’escalier de la ruelle de mon enfance, j’arrive sur la galerie qui n’est pas encore fleurie. Il est trop tôt. Le printemps n’est pas chaud. Tous les étés, depuis plus de 50 ans, il y a tellement de fleurs sur cette petite galerie que ce n’est plus une galerie, c’est un bouquet, un immense bouquet offert aux voisins.
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